Se afișează postările cu eticheta poezie. Afișați toate postările
Se afișează postările cu eticheta poezie. Afișați toate postările

sâmbătă, 14 mai 2016

absenta formei


Mult înainte de a cunoaste sumara formula calinesciana referitoare la poezie - sentiment sterilizat de tehnica - am simtit ca pe o fatalitate contradictia dintre sufletul si înfatisarea unei poezii, am simtit, mai precis, nevoia ca înfatisarea unei poezii sa fie cât mai putin epatanta, cât mai nesclipitoare si mai lipsita de podoabe, pentru a nu distrage atentia de la ceea ce ea îmbraca numai, de la ceea ce - în mod fatal si atât de adesea dezastruos - nu poate exista în afara materiei care se numeste cuvânt. Din pacate, stiu poeme asemenea acelor medievale vesminte pastrate în muzee, atât de bogat împodobite încât stau singure în picioare, existând orgolioase în sine, fara nevoia de a îmbraca un trup viu, si mi-a fost întotdeauna teama de tendinta si puterea formei de a se substitui fondului de a profita de fatalitatea potrivit careia acesta nu poate exista în afara ei. De la aceasta intuire a dilemei în care poezia are de ales între a nu exista sau a exista tradata de cuvânt, de la aceasta asimilare a actului de creatie cu presimtirea unei nenorociri, am ajuns cu vremea la întelegerea poeziei ca un continuu si riscant efort de renuntare la forma, de diminuare a ei pâna la punctul primejdios în care pot sa stea în cumpana gândul spus si cel nespus. Importanta a devenit astfel nu spunerea, ci sugerarea, determinant a devenit raportul dintre ceea ce se întelege si ceea ce se exprima. 

Sa exprimi putin, pentru a sugera enorm; sa spui si mai putin, pentru a sugera si mai mult; sa nu mai spui nimic pentru a subîntelege totul - iata treptele unei apoteoze pe cât de ideale, pe atât de imposibile. 

A prefera poeziei tacerea - care o cuprinde în sine asa cum albul cuprinde în sine toate culorile - este în acelasi timp logic si aberant: logic, pentru ca se vorbeste atât de mult, încât rostul poeziei a devenit acela de a restabili tacerea; aberant, întrucât cine ar mai fi în stare atunci sa deosebeasca tacerea de liniste?! A prefera poeziei tacerea - preferinta îmbogatita de sentimentul imposibilitatii ei - înseamna a accepta definitia potrivit careia capodopera nu este o chestiune de forma, ci de absenta a formei. În felul acesta, aproape sinucigas, îmi permit sa nutresc enorma iluzie de a ma sustrage definitiei calinesciene. Am visat întotdeauna o poezie simpla, eliptica, aproape schematica, având farmecul desenelor facute de copii în fata carora nu esti niciodata sigur daca nu cumva schema este chiar esenta.

Ana Blandiana



.

sâmbătă, 10 octombrie 2015

Pe drumul către casă






It was when I said,
“There is no such thing as the truth,”
That the grapes seemed fatter.
The fox ran out of his hole.

You … You said,
“There are many truths,
But they are not parts of a truth.”
Then the tree, at night, began to change,

Smoking through green and smoking blue.
We were two figures in a wood.
We said we stood alone.

It was when I said,
“Words are not forms of a single word.
In the sum of the parts, there are only the parts.
The world must be measured by eye”;

It was when you said,
“The idols have seen lots of poverty,
Snakes and gold and lice,
But not the truth”;

It was at that time, that the silence was largest
And longest, the night was roundest,
The fragrance of the autumn warmest,
Closest and strongest.





On the Road Home


-- Wallace Stevens










Atunci când am spus,
”Nu există adevăr”,
strugurii au părut mai plini.
Vulpea a ieșit în fugă din vizuina ei.

Tu... Tu ai spus,
”Sunt multe adevăruri, 
dar ele nu sunt parte a unui adevăr.”
Atunci, în noapte, un copac a început să se schimbe,

Învăluit în aburi verzi, învăluit în aburi albaștri.
Eram două siluete într-o pădure.
Am spus că eram singuri.

Atunci când am spus,
”Cuvintele nu sunt forme ale unui cuvânt.
În suma părților, sunt numai părți.
Lumea trebuie măsurată cu privirea”;

Atunci când ai spus,
”Idolii au văzut multă sărăcie,
Șerpi și aur și păduchi,
Dar nu adevărul”;

Atunci, în acea clipă, tăcerea era cea mai vastă
Și a durat cel mai mult, noaptea era cea mai rotundă,
Mireasma toamnei cea mai caldă,
mai aproape și mai puternică.











.

luni, 22 iunie 2015

O iubirea mea, unde sunt, unde se duc



Intâlnire

Czeslaw Milosz 



Călătoream cu trăsura în zori, peste câmpuri înghețate.
O aripă roșie s-a înălțat în întuneric.

Și deodată un iepure a trecut în fugă peste drum.
Unul dintre noi l-a arătat cu mâna.

Asta s-a întâmplat de mult. Azi nici unul dintre ei nu mai este viu,
nici iepurele, nici omul care a făcut acest gest.

O iubirea mea, unde sunt, unde se duc
Trecerea repede a mâinii prin aer, linia unei mișcări, freamătul pietrișului.
Nu întreb de tristețe, ci din uimire.



Wilno, 1936
(trad. mea in romana)


.

sâmbătă, 3 ianuarie 2015

a fragrance of understanding

dintr-un interviu cu poeta canadiana Anne Carson:


INTERVIEWER
There was a line that stopped me right in the middle of that poem: “My personal poetry is a failure.” It made me wonder two things: What do you call your personal poetry? And do you really feel it’s a failure or is that a function of the persona of the poem?
CARSON
There are different gradations of personhood in different poems. Some of them seem far away from me and some up close, and the up-close ones generally don’t say what I want them to say. And that’s true of the persona in the poem who’s lamenting this as a fact of a certain stage of life. But it’s also true of me as me.
INTERVIEWER
When you look back on ”The Glass Essay” do you consider it a personal poem? Do you see it as a failure?
CARSON
I see it as a messing around on upper levels with things that I wanted to make sense of at a deeper level. I do think I have an ability to record sensual and emotional facts and factoids, to construct a convincing surface of what life feels like, both physical life and emotional life. But when I wrote things like “The Glass Essay” I also wanted to do something that I call understanding what life feels like, and I don’t believe I did. I also don’t know what it would be to do that, but if I read Virginia Woolf or George Eliot describing emotional facts of people, it seems there’s a fragrance of understanding you come away with—this smell in your head of having gone through something that you understood with people in the story. When I think about my writing, I don’t feel that.
INTERVIEWER
Do you think you don’t feel it because even though you’ve written about it, it’s still part of your ongoing personal experience?
CARSON
Well that’s possible. But how can one ever judge those things?


.